vovó agora nega

Fiquei presa numa estrada indiana por conta de uma vaca preguiçosa. Com Vovó. Enquanto esperávamos a boa vontade da divindade, Vovó e o guia tagarelavam em animado portunhol. Jamais saberei como chegamos a esse ponto, mas lá pelas tantas Vovó resolveu explicar como se faz doce de sangue de boi no Brasil. Eu não conhecia o doce e não podia imaginar momento mais inconveniente pra conhecer. O boi é marido da vaca, e a vaca, como se sabe, é sagrada na Índia. O guia, estupefato, perguntou: mas de sangue de boi? E Vovó: pode ser de vaca, tanto faz. O guia fez cara de quem não estava acreditando, na barbaridade brasileira ou na desfaçatez de Vovó. Implorei a ela que parasse, mas esse é o tipo de pedido que tem efeito contrário e Vovó, claro, empolgou-se ainda mais. Dali em diante, resignei-me, sabendo que nada poderia detê-la. Encravei profundamente as unhas na coxa direita, buscando, com a dor física, compensar meu desconforto. O guia, cada vez mais verde, também aguentou firme enquanto Vovó descrevia os detalhes do ritual: o corte, a sangreira, a agonia do bicho, que tornava o doce ainda mais gostoso. Tudo diante da simpática vaquinha que se espreguiçava a nossa frente. Vovó agora nega. Diz que o sangue não era de boi, mas de porco, que nunca falaria de sangue de vaca na frente de um indiano e tal e tal. Celebremos, então. O horror nunca existiu, a estrada engarrafada nunca existiu, se bobear nem a viagem à Índia existiu. Posso finalmente dormir em paz. Foi tudo um sonho ruim e essa cicatriz na coxa direita saiu sabe-se lá de onde.